Jesuis comme le roi d'un pays pluvieux, Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux, Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes, S'ennuie avec ses chiens comme avec d'autres bêtes. Rien ne peut l'égayer, ni gibier, ni faucon, Ni son peuple mourant en face du balcon. Du bouffon favori la grotesque ballade Ne distrait plus le front de ce cruel malade ; Son Jesuis comme le roi d’un pays pluvieux 10 diciembre 2017 Ainsi commence ce poème, l’un des quatre “Spleen” de la section “Spleen et Idéal” des Fleurs du Mal de Baudelaire. S’il peut paraître enviable au commun des mortels “d’être le roi”, la peinture que nous fait Baudelaire de ce royaume nous en fera rapidement passer l’envie. Voiciquatre problématiques possibles à l’ oral de français sur le poème « Spleen IV » de Baudelaire. Pour rappel, je vous ai proposé le plan de commentaire suivant pour « Spleen » : I – La description d’un état moral. II – Les caractéristiques du spleen baudelairien. III – Une souffrance insurmontable. Spleen: Je suis comme le roi d'un pays pluvieux; Spleen : Pluviôse, irrité contre la ville entière; Spleen : Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle; Sur Le Tasse en prison; Tous imberbes alors, sur les vieux bancs de chêne; Tout entière; Tristesses de la lune; Tu mettrais l'univers entier dans ta ruelle; Un voyage à Cythère Lenom des îles viendrait d’ailleurs du mot «mouton» (faer en norrois), comme quoi ils sont vraiment indissociables de la culture féroéenne !Au XIeme siècle, le christianisme est introduit sur l’île par le chef viking Sigmundur Brestisson, envoyé par le roi de Norvège Olaf 1er, qui conquiert l’archipel et le place sous domination norvégienne, le restant jusqu’en 1386. oNozj. [Edimbourg] Je suis comme le roi d'un pays pluvieuxNo matter what we breed, we still are made of greed Lazarus O'DohertyWatch this madness burning out the way Sous-espèce Walker Berger MalinoisCapacité particulière //Sur l'île depuis Quelques mois début 2021Situation maritale un mariage jamais vraiment terminé et une douce blonde en train de lui voler son coeurJob aucun encore, le temps de se remettre de ses émotionsQG Réapparu en Ecosse, il erre à Edimbourg depuis que la brume l'a recrachéAlignement neutre, il veut juste la paix pour lui et les siensCopyright //Messages 13Date d'inscription 01/05/2021Sujet [Edimbourg] Je suis comme le roi d'un pays pluvieux ★ Mer 26 Mai - 1132 Une destinée un peu funèbre quand t'as personne sur qui compter; caresser les ténèbres c'est peut-être apprendre à les dompterthe song & the song & the songft Esther McGuinnessLook, mom, a doggo » La mère de famille tourna la tête, jappa comme une bête frappée, et attrappant sa progéniture, partit dans l’autre sens à grandes enjambées. Et lui resta là, sac à puce échoué sur le pavé, grands yeux tristes contemplant un monde qui pour une moitié, le craignait, et pour l’autre, l’évitait comme la pauvre bête qu’il fallait reconnaître qu’il semblait tout droit sorti de l’enfer, tout en nerfs et en muscles, sec et osseux, ses côtes dansant sous le pelage sale à chaque pas. Depuis combien de temps la brume l’avait-elle recraché, sale et étourdi, comme si même elle s’était trouvée incapable de le digérer ? Lui-même n’aurait su le dire. Il ne savait même plus qui il était, ni même ce qu’il était. Il sommeillait sous l’instinct, quelque chose de plus profond, de plus complexe, mais son être tout entier avait été si profondément blessé dans sa chair et dans son âme que tout avait été enfoui profondément au point qu’il ne subsistait plus que cet irascible instinct de survie. Le reste de l’histoire n’avait été qu’errance et violence. Animale ou humaine. Survivre était un combat de tous les jours dont il portait les traces sanglantes à même la peau, couvrant des plus anciennes qui peinaient à se refermer. Il était devenu un de ces chiens de rues, grand Malinois de charbon et de colère, la babine levée en avertissement il restait derrière cette survie de violence et de souffrance quelque chose de doux, qui mourrait un peu plus à chaque coup de pied, mais refusait de crever totalement. Alors cette nuit-là, quand rassemblé en une boule frissonnante il vit la carrure menaçante d’un homme hanter les pas d’une innocente, il se réveilla en lui cette étincelle mourante. Redressant sa carcasse douloureuse, il se glissa entre les ombres, complétant cette étrange cohorte d’une proie, son prédateur, et le prédateur de celui-ci. Au tournant mal éclairé de la rue, la bête humaine choisit son moment. Mais il n’eut que le temps d’attraper le bras de la frêle blonde sur laquelle il lorgnait d’un œil torve. Trois foulées longues, et le Berger bondit dans une détente presque surnaturelle ; les crocs s’enfoncèrent dans le bras du monstre comme un couteau dans du beurre, le poids de l’attaque l’arrachant à sa prise sur la jeune femme tandis que le chien le tractait en arrière. Il vit le couteau trop tard. Aveuglé de douleur, l’homme ne fit qu’une longue estafilade sanglante de plus dans le pelage charbonné, mais de surprise le chien lâcha sa prise dans un jappement de douleur. L’autre recula, l’avant-bras lacéré, proférant une flopée d’insultes, mais devant les crocs retroussés dégoulinant de son sang frais, choisit la voie la plus sage et détala sans demander son reste. Le Berger se retourna vers l’humaine derrière lui. Les flancs battant de l’effort qui en avait demandé trop à un organisme à bout, les babines rouges de sang de la morsure dont il avait encore le goût sur la langue, il devait être une vision encore plus improbable qu’à l’origine. Semblant satisfait qu’elle allait bien, il s’ébroua et sans une considération de plus, repartit dans la direction opposée à pas lents. ​CODAGE PAR AMIANTE Esther McGuinnessWatch this madness burning out the way Capacité particulière L'art de survivreSur l'île depuis Juillet 2020Situation maritale CélibataireJob InfirmièreCommunauté Sans communauté à l'heure actuelleQG Edimbourg, Nord d'AlbionAlignement NeutreCopyright / Tumblr / BazzartDCs Riley O'Doherty ★ Alec Gudrunarson ★ Lyov Van Wesel ★ Elizabeth Donovan ★ Zebadiah H. Dockery ★ Nyx Somerset ★ Archibald Eros » RossiMessages 17Date d'inscription 27/03/2021Sujet Re [Edimbourg] Je suis comme le roi d'un pays pluvieux ★ Mer 26 Mai - 1308 Le teint blafard abîmé par la vie, habité par le doute, J'avance plein phares dans la nuit pour te trouver sur ma routethe songLe pas saccadé, elle referme étroitement son manteau sur sa carcasse fine, les mains enfoncées dans ses poches, frissonnante malgré le soleil ayant éclairé sa journée. Mars est là. Le soir aussi. L’humidité reste accrochée dans l’air, le vent frais balayant son visage et la laissant frigorifiée. Son petit mètre soixante-trois rehaussé par des petits talons claquant sur la route, les pavés, les trottoirs mal éclairés, elle n'a qu'une hâte rentrer. Epuisée par de nombreux aller-retours bien qu’elle ne se plaigne jamais ouvertement, elle aspire à se mettre sous sa couette, priant pour ne pas à avoir attendre un autre lendemain comme la veille – priant pour échapper aux cauchemars, comme toujours. Prise dans ses pensées – prise dans sa peine, elle n’entend pas les pas qui la suivent, elle ne sent pas le regard torve de ces loups affamés qu’elle soigne pourtant tous les jours dans l’hôpital de fortune que les gens d’Albion sont venus à reconstruire. Non. Parce que son regard s’arrête sur autre chose. Sur un édifice qui la hante. La Cathédrale Saint-Gilles. Ou du moins, ce qu’il en était arrivée sur l’île il y avait plusieurs mois maintenant. L’été frappait tout juste, elle se souvenait des vagues qui s’accrochaient aux cailloux et aux rochers. Elle ne savait pas comment elle avait atterrit là, les pieds dans le sable, la brume reculant derrière elle, la laissant esseulée près de Dundee, le soleil miroitant sur le clapotis des vagues calmes. L’esprit tout aussi embrumé que les alentours, elle s’était par la suite réveillée dans un lit qui n’était pas le sien, dans une petite maison de pêcheur. La famille qui l’avait recueillit lui avait aimablement expliqué la situation et l’avait aidée de leur mieux, lui prodiguant un abri durant les premiers mois, avant qu’elle ne se décide à faire partie de la société à son tour. C’est sur les conseils de ses sauveurs qu’elle était partie à Edimbourg à la recherche d’un emploi. Ce qui l’avait frappée en premier n’avait pas été de voir des gens aussi perdu qu’elle. Non. Cela avait été … Le calme. Le calme et ce bâtiment, à moitié ravagé. Sans comprendre, elle avait senti dans son coeur une fracture se faire à la vue de ces vitraux brisés, elle avait voulu se jeter sur les pierres et implorer pardon, hurler sa peine en silence, sa main serrant la petite croix en argent se balançant au bout de la chaîne entourant son cou qu'elle avait gardé. Et depuis, le sentiment était resté. La sensation intolérable revenait à chaque fois qu’elle voyait un de ces gosses des rues misérables, la gueule fracassée, et c’est certainement pour cela qu’elle s’était proposée pour devenir infirmière. Panser les coeurs. Les cicatrices. Ramener un peu d’espoir. Un sourire. D’autant plus qu’il lui semblait avoir des connaissances qu’elle ne ne souvenait plus posséder et, miraculeusement, le temps avait fait plus ou moins le geste, elle remet une des mèches de ses cheveux blonds échappées de son chignon lâche qui vient lui manger le visage, reprenant son chemin. Bien que la cathédrale la fascine, elle l’effraie toujours tout autant, surtout la nuit. Elle n’a jusque là jamais eu de problème mais … Elle ne sait pas. Elle a vécu la violence. Elle la vit tous les jours, quand les nouveaux arrivants explosent de colère et d’incompréhension. Quand des créatures arrivent, certaines mutilées ; quand elle croise leurs yeux qui la toise avec méfiance. En elle, quelque chose meurt, à chaque seconde. Et pourtant … Pourtant, quelque chose se bat, encore. Resserrant à nouveau son petit manteau, elle passe son chemin, tournant au coin de la rue pour arriver dans la sienne, pleine de couleurs désormais délavées pour la majorité – Victoria Street. Elle avance, un pas après l’autre, jusqu’à ce que finalement un frisson de peur ne la fasse crier – parcourant son échine à la vitesse de la lumière, elle se sent tirée en arrière, son bras emprisonné dans un étau et son palpitant reprend un rythme affolé. La suite, elle ne le comprend pas très bien. Le retour à la réalité est brutal, violent, elle n’a que le temps de se retourner, trébuchant à moitié, quand elle entend le hurlement de douleur de l’homme qui est soudain pris d’assaut par une créature de l’enfer. Elle sent la pression de son bras faiblir ; disparaître – elle aurait pu rêver si la douleur et la marque rouge n’étaient pas présentes. Si le sang n’avait pas giclé. Si, une fraction de minutes et quelques jurons plus tard, elle n’avait pas vu dans la réverbération la lame briller. NON ! » Elle hurle, le souffle au bout du coeur, mais cela ne sert à rien. Tout se passe trop vite, elle est encore sous le choc, elle n’a pas le temps de faire quelque chose – comme balancer son petit sac dans la tronche du type. Type qui finit par prendre ses jambes à son cou. Et son regard bleu encore effrayé se perd sur le seul autre vivant de la sinistre pièce – le chien. Car il s’agit d’un chien, pas d’un monstre. Chien qui vient de certainement lui sauver la vie. Chien qui la fixe à présent, alors qu’elle tremble, serrant son sac contre elle, reprenant son souffle alors que des deux, elle est celle qui va bien. Attends ! » Un cri, à nouveau. Sa voix sort finalement avec plus de force qu’elle n’avait prévu, la faisant sursauter. Attends. Esther se mord la lèvre, ses yeux vissés sur le chien qui, traînant, la quitte pour repartir dans l’ombre. Attends. Mais attendre quoi au juste ? Esther, lentement, inspire. Tente un pas. Un second. Essaie de le suivre. Attends. Parce que, comme elle, il tremble. Parce qu’enfin son cerveau se réoxygène et qu’elle remarque son état – parce qu’enfin elle prend conscience de ces marques qui gouttent sur le sol, faisant reluire le parvis de sang – celui de l’homme autant que celui du chien. Attends. Comme si le chien pouvait comprendre. Stupide. Attends-moi … » reprend t-elle, pourtant, d'une voix plus douce. Vibrante. Elle n’est pas rationnelle. Qu’importe. N’importe qui d’autre serait reparti en courant. Elle, elle peine à avancer. Il pourrait la mordre. Il pourrait l’attaquer. N’est-il pas tout droit sorti de la nuit, sa gueule pleine de sang ? Il pourrait la tuer, s’il le voulait. S’il l’avait voulu. Pourquoi alors ? S’il te plaît … Doggy ? ... Je ... » Esther reprend son souffle, alors que sa vue se brouille. Le contrecoup du choc, sûrement ; voilà que des larmes ravagent sa vision peu à peu, larmes qu’elle tente de refouler, de virer à coup de gestes frustrés. Parce qu’elle n’a rien vu venir. Ni le type. Ni le chien. Le chien qui s’en va … Elle ne peut pas le laisser partir. Pas comme ça. Pas dans son état. Reste, s’il te plaît. Je … J’ai des biscuits ! » Elle lance comme ça, inspirant à nouveau sans quitter l’animal des yeux, sans plus pouvoir avancer – parce que ses jambes ne la supportent plus, tout simplement - et ce n’est pas à cause du froid. Elle a conscience qu’elle est certainement pitoyable. Cela pourrait la faire rire. Les gens du coin vont se dire qu’elle est devenue folle, à parler ainsi à la nuit, les yeux embués, ses cheveux dans tous les sens, mais … Mais qu’importe. Esther s’accroupit, son manteau s’ouvre un peu. Elle frissonne à cause de l’air glacé mais ses mains tremblantes s’activent pour attraper son sac et chercher ses sucreries. Elle en a toujours sur elle, au cas où. Cela fait sourire les gosses. Par miracle, elle parvient à les dénicher et, toujours avec ces gestes maladroits et tremblants, elle les sort du paquet avant de les tendre. Les tendre. Pas les lancer. Les tendre … Pitié faites qu’il ne soit pas parti. Tu ... Dois avoir faim, pas vrai ? » Là, quelque part, au-delà de la brume et des ombres, son cerveau tourne à toute vitesse. Une question logique reste, tourne au boucle, pourtant sans cesse rejetée. Esther, qu’est-ce que tu fais ?CODAGE PAR AMIANTE_________________Esther murmure en de104d Lazarus O'DohertyWatch this madness burning out the way Sous-espèce Walker Berger MalinoisCapacité particulière //Sur l'île depuis Quelques mois début 2021Situation maritale un mariage jamais vraiment terminé et une douce blonde en train de lui voler son coeurJob aucun encore, le temps de se remettre de ses émotionsQG Réapparu en Ecosse, il erre à Edimbourg depuis que la brume l'a recrachéAlignement neutre, il veut juste la paix pour lui et les siensCopyright //Messages 13Date d'inscription 01/05/2021Sujet Re [Edimbourg] Je suis comme le roi d'un pays pluvieux ★ Mer 7 Juil - 035 Une destinée un peu funèbre quand t'as personne sur qui compter; caresser les ténèbres c'est peut-être apprendre à les dompterthe song & the song & the songft Esther McGuinnessIl la fixe, grands yeux sombres qui reflètent la lumière pâle de cette nuit trop sombre, comme deux miroirs qui rappellent que cette carcasse sur pattes est encore hantée. Sa langue rose passe sur ses babines, lapant le sang qui coagule déjà sur l’email pâle. Il n’est pas étranger au goût vaguement métallique qui lui reste sur les papilles. S’ébrouant dans un couinement étouffé quand l’estafilade s’étire sous le mouvement, il tourne les talons et reprend en clopinant son chemin dans la pénombre. Un cri dans son dos le fait s’immobiliser. Il tourne la tête, interloqué par cette petit chose humaine qui s’agite dans tous les sens et bredouille des mots que ce qui lui reste d’humain comprend inconsciemment. Il s’est retourné et est revenu sur ses pas, émergeant du brouillard tel une créature de légende. Il fait un pas dans sa direction, la bête qui un instant plus tôt déchiquetait l’avant-bras d’un colosse devenue soudain hésitante, la tête basse. Une partie de son instinct lui hurle de repartir dans l’autre sens; il a tellement acquis le réflexe que la main humaine n’apporte que de la violence qu’il ne sait comment réagir à la douceur. Mais quand elle dégaine les friandises et que leur fumet vient lui caresser la truffe, son estomac se tord faim est devenue une compagne de tous les jours. Elle le tenace nuit et jour, sans répit, ne s’apaisant jamais des maigres restes qu’il chaparde, parfois au fruit de combats qui le laissent plus balafrés que repu. Un geste soudain plus brusque de l’humaine, un mot prononcé avec plus de vigueur, et la bête s’aplatît au sol dans un gémissement, répondant à un code si profondément ancré que même sa psyché fracassée est encore capable de le saisir. Son attention toute entière tournée vers les gestes de la jeune femme, la bête n’est pas à l’aise, mais la main qui tend le biscuit est si tentante. Il hésite, se relève à demi, se raplatit au sol dans un gémissement, torturé entre son instinct terrifié et sa famine douloureuse. La main soudain s’approche trop, et un grognement lui monte des cordes vocales, aussitôt suivie d’un couinement. Il lève vers l’humaine des grands yeux inquiets, trahissant comme seul peut le faire le regard d’un chien tout le conflit intérieur qui le tenaille. Finalement, rassemblant enfin tout le courage de la noble race qui est la sienne, il avance ventre à terre jusque’à la main, attrape le biscuit d’un grand coup de langue sur la paume familière, et détale ventre à terre, son butin dans les crocs. Le brouillas l’absorbe une nouvelle fois, le soustrayant à ce regard clair pareil à aucun autre. Il a perdu l’habitude de la bienveillance humaine, et ne plus comment y réagir. Le biscuit est à l’image de celle qui lui a fait cette offrande magnifique. Doux, sucré, chaleureux. Comme une caresse dans un monde qui n’a été jusqu’ici que violence. Il sent la maison, et réveille l’écho lointain de quelque chose qu’il a oublié. Son larcin consommé, il hésite un instant, à l’abri de la nuit. Puis, mû par un inexplicable instinct, il émerge de nouveau, s’asseyant par terre à deux bons mètres de la jeune femme, langue pendante. Et penche légèrement la tête en l’observant. Et juste comme ça, le prédateur rachitique de l’instant d’avant devient le toutou égaré depuis trop longtemps; son regard doux mais perplexe fixé sur la blonde, attendant qu’elle fasse le prochain pas dans cette étrange danse qu’ils s’apprêtent à mener. CODAGE PAR AMIANTE Esther McGuinnessWatch this madness burning out the way Capacité particulière L'art de survivreSur l'île depuis Juillet 2020Situation maritale CélibataireJob InfirmièreCommunauté Sans communauté à l'heure actuelleQG Edimbourg, Nord d'AlbionAlignement NeutreCopyright / Tumblr / BazzartDCs Riley O'Doherty ★ Alec Gudrunarson ★ Lyov Van Wesel ★ Elizabeth Donovan ★ Zebadiah H. Dockery ★ Nyx Somerset ★ Archibald Eros » RossiMessages 17Date d'inscription 27/03/2021Sujet Re [Edimbourg] Je suis comme le roi d'un pays pluvieux ★ Dim 11 Juil - 1647 Le teint blafard abîmé par la vie, habité par le doute, J'avance plein phares dans la nuit pour te trouver sur ma routethe song ⚝ Lazarus O'DohertyLa question tourne, sans trouver réponse ; figée dans sa tête, figée dans son corps. Tendue, elle-même est ébahie par sa propre témérité - par cette folie qui la prend soudain toute entière, lui arrachant les commandes de chaque verbe émis, décidant de chaque espoir non prononcé. Reste. S’il te plaît. Ne me laisse pas seule. Pas par sa peur, tremblante encore de choc, elle peine à garder sa main bien à plat en évidence. Les mèches de ses cheveux blonds fous collés devant ses yeux ne cachent cependant pas la peine qui traverse ses iris, et elle en vient à espérer que la nuit empêchera le chien de voir son état pitoyable. Parce qu’elle a tout d’un chaton à demi noyé de froid qui peine à se remettre d’un état de terreur qui n’a pourtant duré que quelques minutes à que la lune sera clémente avec elle, oui. Mais cela n’empêchera pas le cabot de sentir les phéromones que son corps dégage. Qu’elle le veuille ou pas, elle ne pourra pas lui mentir. Comme si elle savait, de toute façon. Elle n’en a pas encore conscience, mais elle ne le pourra jamais. Stupide inspire, pourtant. Doucement. Et chaque respiration est douloureuse à souhait, car elle sent chaque côte vibrer à chaque souffle émis. Vraiment. Qu’es-tu en train de faire ? Qui crois-tu impressionner ? Comme s’il allait rester. Comme s’il allait comprendre. Ce n’est qu’un chien. Un chien errant. Sûrement dangereux. Tu as vu comme il a bondit ? Comme ses dents ont déchiré les chairs ? Laisse-le partir, Esther. Laisse-le rentrer dans les ombres, son endroit familier. Tu as vu son état ? Tu as vu le tien ? Tu ne peux rien pour lui. Pars. Rentre-chez toi. Tout ça, c’est ce qu’elle se dit. Ce qui traverse son esprit malade, aveuglé, inconscient. Esther serre les dents pourtant. Elle serre les dents, en silence, et elle attend. Elle attend qu’un nouveau miracle se produise, lèvres pincées, yeux rivés sur ce corps amaigri qui déchire son cœur plus que tout ce qu’elle a pu traverser. Non. Non, je refuse de le laisser. Parce qu’il a besoin de moi. Elle ne sait pas mentir aux autres, c’est certain. Pourtant, elle sait très bien se mentir à elle-même. De ça aussi, elle en a conscience. Et ça l’irrite. Parce que tu es égoïste, Esther. Avoue-le. Il n’a pas besoin de toi. C’est toi qui a besoin de Elle a besoin de lui. Aujourd’hui plus que jamais. Et peut-être est-ce pour cela que le second miracle se produit, finalement. Parce que le chien s’est arrêté. Mieux. Le chien s’est retourné vers elle et a repris sa route, pour la retrouver. La rencontrer. Se figer, à quelques mètres douloureux. La fixer, alerte et grogner soudain, parce que sous la surprise elle a eu un geste tremblant, maladroit, brutal. Un sursaut d’âme. Elle s’est mordue les lèvres presque au sang en se traitant d’abrutie et s’est arrêtée de respirer ensuite. Espérant. Le sang battant dans ses tempes l’empêchant de penser. Sa vision s’est troublée un peu plus de larmes qu’elle a peiné à contenir, parce qu’après un temps à tergiverser et un moment douloureux à lutter, il est finalement venu chiper le biscuit avec cette délicatesse qui a broyé ce qui restait de peur en elle pour la remplacer parce quelque chose de plus détestable encore. De la haine. Car voir le chien dans un tel état l’a rendue malade et elle s’est surprise à subitement ressentir une nouvelle force germer en elle. Cette émotion familière car déjà connue en son coeur, elle l’offre à présent ceux qui s’en sont pris à cette pauvre créature. Parce que si ce chien est un tueur, il n’a certainement pas décidé de l’être par plaisir au départ. Pas quand elle repasse en boucle ce moment de lutte, ce combat contre lui-même, de la même manière qu’elle lutte contre elle-même à l’heure présent, la voilà qu’elle pleure. Comme un voleur, le chien est reparti, et Esther ne peut plus qu’offrir un couinement étouffé, les larmes dévalant ses joues tandis qu’elle s’effondre pour de bon, sa main humide de bave désormais serrée sur sa cuisse. Elle reste là, un moment. Une minute. Peut-être plus. Voilà. Tu es contente ? Tu as fais ce que tu as pu, et voilà le résultat. Maintenant, reprends-toi. Rentre. .Elle s’en veut, Esther. Elle s’en veut de ses propres silences, de cette incapacité constante à être elle-même trop coincée et trop fragile, livrée à elle-même dans ces moments de détresse. Elle inspire pourtant. Renifle. Fixe la paume de sa main avec un regard insondable et, de sa main valide couverte d’un mélange de terre, de gravier de sang qui ne lui appartient pas, sèche ses larmes avec la force qui lui reste. Le froid la fait frissonner encore, et c’est ce qui la pousse à relever le nez. Mais tu le sais, au fond de toi, pas vrai ? Que les miracles existent. Parce que ce chien est à l’image de tes idoles auréolés que tu as perdu dans l’autre monde. Un protecteur féroce, apparu comme par magie, qui ne te fera pas es un bon chien, n'est-ce pas ? » croasse-t-elle quand son regard croise le sien à nouveau, subjuguée, tandis qu’un poids quitte sa poitrine malmenée. Elle respire avec difficulté, Esther. Fébrile et gelée, elle reste pourtant quelques secondes de plus par terre, le temps que sa gorge accepte de nouveau les goulées d’air qu’elle force. Le temps que son palpitant se calme. Que ses émotions s'apaisent. Parce qu'il est revenu. Il est revenu et, enfin, le voilà à ressembler à la beauté qu’il est censé être un chien, certainement affectueux, qui la fixe comme dans ces tableaux amusants ou futur maître et futur chien se toisent avant d’échanger en un accord silencieux le plus beau des sacrements. Oui ... Tu es un gentil chien et pas ... Tu n'es pas un monstre, je le sais. ... S'il te plait, ne ... Ne sois pas effrayé. Je ... Je ne te ferais pas de mal. » Elle reprend, d’une voix un peu plus forte, un peu plus affirmée, mais toujours aussi étrangement douce, avant de se figer. Parce que quelque chose sonne faux. Comment peut-elle, elle, une étrangère, lui promettre pareille chose ? Il ne la croira es folle, Eshter. Mais peut-être est-ce justement pour ça qu’il est encore là et, étrangement, c’est un petit, tout petit sourire qui émerge sur ses lèvres. Et c’est avec toute la lenteur qu’elle peut qu’elle attrape de nouveau son sac pour chercher tous les autres biscuits qu’elle possède, la trace de ses larmes séchant désormais sur ses joues ... J'en ai quelques autres mais … Ca ne va pas te nourrir correctement, tu sais ? … Je ... J'ai quelque chose de mieux ... à la maison. ... Si tu veux. » Elle reprend, relevant les yeux vers lui, avant d’inspirer à fond. Dans son cerveau, une nouvelle lumière se fait, qui écrase sa partie critique complètement. Elle sait ce qu’elle va faire. Mais cela implique qu’il faut qu’elle se lève. Alors, lentement, elle pose un nouveau biscuit devant elle … Puis c’est ce qu’elle fait. Doucement. Son corps se déplie, se redresse. Ses genoux sont écorchés, mais elle n’en a que faire. Elle grimace simplement, ses jambes tremblent encore mais dû au froid et sa position inconfortable. La peur qui reste, c’est celle qu’il disparaisse encore. Esther relève le nez pour fixer le biscuit, puis le chien. Viens avec moi. », murmure-t-elle, avant de faire un pas en arrière. Puis un autre. Lentement. Sans se détourner de lui. Continuer de reculer, jusqu’à ce que, à une distance raisonnable, elle lâche un nouveau biscuit devant ses pieds et s’arrête, le fixant, son coeur se remettant à battre, son souffle s' te plait, doggy ... Laisse-moi t'offrir une PAR AMIANTE_________________Esther murmure en de104d Contenu sponsoriséWatch this madness burning out the waySujet Re [Edimbourg] Je suis comme le roi d'un pays pluvieux ★ Page 1 sur 1Permission de ce forumVous ne pouvez pas répondre aux sujets dans ce forum Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux, Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes, S'ennuie avec ses chiens comme avec d'autres bêtes. Rien ne peut l'égayer, ni gibier, ni faucon, Ni son peuple mourant en face du balcon. Du bouffon favori la grotesque ballade Ne distrait plus le front de ce cruel malade ; Son lit fleurdelisé se transforme en tombeau, Et les dames d'atour, pour qui tout prince est beau, Ne savent plus trouver d'impudique toilette Pour tirer un souris de ce jeune squelette. Le savant qui lui fait de l'or n'a jamais pu De son être extirper l'élément corrompu, Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent, Et dont sur leurs vieux jours les puissants se souviennent, Il n'a su réchauffer ce cadavre hébété Où coule au lieu de sang l'eau verte du ce poème, pas vous ? I- LE PARADIS PERDU L'enfance Les vrais paradis sont les paradis qu'on a perdus », écrira Proust. Baudelaire, même dans les phases les moins optimistes de sa vie, ne croyait pas que l'enfance fût un paradis tout à fait perdu. Rien, note-t-il vers 1860 à propos de Constantin Guys, ne ressemble plus à ce qu'on appelle l'inspiration, que la joie avec laquelle l'enfant absorbe la forme et la couleur. J'oserai pousser plus loin... L'homme de génie a les nerfs solides ; l'enfant les a faibles. Chez l'un, la raison a pris une place considérable ; chez l'autre, la sensibilité occupe presque tout l'être. Mais le génie n'est que l'enfance retrouvée à volonté. » Pour Proust, la perte de l'enfance est définitive et irrémédiable. Tout au plus l'artiste a-t-il le privilège de rappeler par la mémoire l'enfant qu'il était. Pour l'adulte, les fleurs ne sont plus de vraies fleurs, parce qu'il a perdu à jamais le pouvoir de s'étonner. De ce pouvoir, l'artiste, selon Baudelaire, dispose encore. C'est un capital dont il est devenu conscient au pouvoir d'émerveillement qui lui est resté, il a ajouté ces acquisitions de l'âge adulte que sont les dons d'analyse et d'organisation. Ainsi l'enfance retrouvée à volonté » pourra s'épanouir en œuvres. Si peu enclin qu'il fut aux confidences directes, Baudelaire a tout de même évoqué XCIX, Je n'ai pas oublié... le souvenir de l'enfance heureuse entendons avant le remariage de sa mère. Ce poème, d'ailleurs trop ancien pour être marqué du véritable sceau du poète, reflète une émotion très vive - tout comme le suivant, consacré au souvenir de Mariette, la servante au grand cœur ». La maison de Neuilly et la chère Mariette appartenaient à l'univers d'avant la faute, et si dans le poème C on voit poindre un reproche, que Baudelaire adressait à sa mère, c'est que le poète est conscient d'être seul à estimer le prix du paradis perdu Mais le vert paradis des amours enfantines, Baudelaire l'a évoqué avec la force du génie dans Mœsta et errabunda » LXII. Le poème est dédié à une certaine Agathe, et il est effectivement rangé, par sa place dans le recueil, dans la catégorie des inspirations diverses ». Faut-il appliquer à cette inconnue le titre latin, qui signifierait alors triste et errante » ? Ou faut-il prendre les deux adjectifs pour des neutres, choses tristes et errantes », c'est-à-dire quelque chose comme autant en emporte le vent » ? Dans le premier cas, on saisit qu'Agathe n'a fait que traverser la vie de Baudelaire ; dans le second, que ce sont des propos de bal. Car les strophes de Mœsta et errabunda » ont le rythme de la valse, et, ce mouvement circulaire, le cinquième vers, qui répète le premier, ramène les danseurs au point de départ. Il est clair qu'Agathe s'est, autant que le poète, éloignée de l'innocence de l’enfance, et ils peuvent l'un et l'autre regretter le vert paradis » Peut-on le rappeler avec des cris plaintifs Et l'animer encor d'une voix argentine, L'innocent paradis plein de plaisirs furtifs ? Pour que le poème puisse sécréter sa fine mélancolie, il fallait que la question restât sans réponse. La notion de paradis perdu est d'une ambiguïté fondamentale, car on peut à volonté mettre l'accent sur le premier mot ou sur le second. Et il est évident que Baudelaire et Agathe -les trois premières strophes nous le montrent - sont plongés dans la détresse quand ils regardent la rive émerveillée de l'enfance. L'âge d'or Leconte de Lisle et d'autres contemporains de Baudelaire ont vu dans le paganisme grec la jeunesse du monde, qu'hélas !la notion chrétienne du péché est venue ensuite assombrir. Selon cette conception, le monde autrefois était jeune et beau, les instincts s'y épanouissaient dans une liberté heureuse, tous les êtres y vivaient dans l'harmonie. Chez Baudelaire, l'idéal tahitien » de la liberté sexuelle qui s'exprime dans la Géante XIX procède d'une inspiration très voisine. Certes, la vision païenne d'un monde ignorant du péché c'est plutôt l'âge d'or de Virgile et d'Ovide que la version biblique de l'humanité avant la faute peut étonner dans le contexte des Fleurs du Mal, qui est celui d'un monde fondamentalement marqué par le péché. Mais la contradiction n'est qu'apparente. Si la beauté, l'harmonie et la force étaient à l'origine du monde, c'est que les choses n'ont pu ensuite que se dégrader. Et le mythe passéiste qu'il se situe ou non dans un contexte païen s'oppose très exactement au mythe du progrès, que Baudelaire n'a cessé de pourfendre. La vie antérieure Cependant Baudelaire ne s'est pas contenté d'exprimer cette vision du bonheur. Elle se double pour lui d'un sentiment de déjà vu », de la certitude confuse d'une participation personnelle. D'abord parce que, comme Nerval, et peut-être en partie sous son influence, il est habité par une mémoire libérée de la chronologie, en quelque sorte intemporelle J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans nous confie-t-il dans le second SPLEEN LXXVI, qui commence par ce vers. Et précisément l'abondance de ces souvenirs n'est concevable que dans la mesure où le poète a vécu d'autres existences. D'autres existences, mais des existences heureuses. Cette précision, qui ne va pas de soi, est ici capitale. La réminiscence baudelairienne, comme celle de Platon1, est liée à l'idée d'un bonheur ancien, puisé aux sources de l'âme et où l'âme aspire naturellement à retourner. L'admirable poème de la Vie antérieure XII trouve dans ce cadre son explication. Le poète se souvient d'un paysage selon son âme. Il y goûte des voluptés calmes. Et l'on voit bien que les deux aspects qu'il présente sont importants le fait d'y avoir vécu, et le contraste absolu entre cette vie antérieure » et la vie moderne. Cette hantise d’un autrefois où le poète était exempt de soucis matériels, où le sens de l'utile ne venait pas corrompre la beauté, où tout était mis en œuvre à seule fin de lui faire approfondir le secret douloureux » ne traduit pas seulement l'aspiration du poète à percer le mystère de son être. Il est remarquable que l' ailleurs »soit d'abord un jadis ». II- LE THEME DE L’AILLEURS Si le poète aspire à un autre monde, c'est que ce monde-ci n'est pas sa patrie véritable. L'âme ici-bas est en exil, d'où l'importance du thème de l'exil chez Baudelaire exil d'Andromaque, exil du cygne LXXXIX, exil de l'albatros II, qui est l'exil même du poète. La recherche d'un ailleurs traduit donc l'aspiration à la patrie véritable, aspiration tantôt paisible, tantôt furieuse any where out of the world, n'importe où hors du monde titre d'un petit poème en prose ». De cette tendance il résulte que chez Baudelaire toute recherche est en même temps une évasion. L'évasion par les sens Dans les Fleurs du Mal l'amour sensuel est tout entier contenu, nous l'avons vu, dans le cycle de Jeanne Duval de XXII à XXXIX. Dans ce cadre, il y a place pour des tons divers et des inspirations bien différentes, comme le reproche, le remords, la colère. Mais la poésie des sens brille d'un éclat incomparable dans les deux premiers poèmes du cycle, Parfum exotique » et la Chevelure ». Les seins ou les cheveux de la Vénus noire sont le point de départ d'un voyage vers des rivages heureux ou de charmants climats qui sont assimilés, dans le second poème, à ceux de l'Asie et de l'Afrique. La grande originalité de Baudelaire, c'est de faire partir son imagination du sens de l'odorat. Ainsi, l'image traditionnelle chevelure-forêt est elle-même renouvelée, amplifiée à l'extrême par l'adjectif aromatique. Et si les tresses suscitent la houle, c'est moins par le truchement de la vue que du toucher. Qu'importe, puisque la grande image de la mer, du voyage exotique est par là déclenchée. Mais c'est l'odeur des lourdes tresses qui triomphe avec les senteurs confondues De l'huile de coco, du musc et du goudron. En somme, la prédominance de l'odorat favorise la fusion de tous les sens, conformément à la doctrine des correspondances, et le parfum entêtant des noires tresses conduit, dit le poète, à Un port retentissant où mon âme peut boire A grands flots le parfum, le son et la couleur. Le voyage sentimental Comme le cycle de Jeanne, le cycle de Marie Daubrun fait succéder, mais sur un tout autre registre, l'amer au doux et le doux à l'amer. U où résonne le mieux la note heureuse, c'est encore dans la recherche d'un ailleurs», ou plus exactement d'une Invitation au voyage LIII. L'origine et la clé du poème se situent, non plus dans une chevelure, mais dans les yeux verts de Marie. Leur éclat voilé suggère au poète un paysage nordique, lumineux et humide. La Hollande n'est pas nommée dans le poème elle l'est dans son équivalent en prose XVII, mais les allusions sont tout à fait claires. D'abord parce que c'est à travers ses peintres que le poète imagine la chaude lumière d'un pays où il n'est pas allé. Mais surtout le mobilier, les fleurs, le commerce avec l'Orient, les canaux, la propreté méticuleuse sont autant de détails significatifs, on dirait même assez conventionnels, si l'originalité de la vision ne les transcendait. Car la qualité de la vision, elle est bien dans cet ailleurs » où nous appelle le voyage sentimental dans "Invitation au voyage" Là, tout n'est qu'ordre et beauté, Luxe, calme et volupté. Elle est dans la région platonicienne où se situe l'origine de l'âme. Tout y parlerait A l'âme en secret Sa douce langue natale. Elle est surtout dans l'harmonie rêvée par le poète entre des yeux de femme et un paysage, entre un état d'âme et un rythme, le rythme impair auquel on doit cette exceptionnelle réussite. Le vin Le thème du vin n'a évidemment pas revêtu, dans les Fleurs du Mal la forme traditionnelle de la chanson à boire. Mais, traditionnellement, boire, c'est aussi chercher à oublier. Le vin ne pourrait-il, chez Baudelaire, signifier évasion ? Le problème pourrait ne pas être aussi simple. De l'ivresse vulgaire à l'exaltation dionysiaque, on voit sans peine le rôle que Baudelaire eût pu attribuer au vin pour s'évader du monde réel, sans parler des prolongements possibles vers les paradis artificiels». Avant d'écrire précisément les Paradis artificiels, Baudelaire n'avait-il pas publié Du vin et du haschisch comparés comme moyens de multiplication de l'individualité? Avouons que cet aspect apparait peu dans Les Fleurs du Mal. Le poème CVI, le Vin et l'assassin », est même une condamnation de l'ivresse, considérée sous sa forme grossière. Mais les autres poèmes du cycle du vin, l'exception toutefois du Vin des amants », expriment joie, réconfort, apaisement, comme le remarque Antoine Adam, et non pas évasion. Ces poèmes, qui sont anciens, ont été écrits avant que Baudelaire ait conçu le titre et le plan des Fleurs du Mal, avant qu'il ait définitivement opté pour une vision pessimiste du monde. Ils correspondent à une époque où il fréquentait Courbet, Proudhon et Pierre Dupont et partageait l'espoir des révolutionnaires de 1848 en un monde meilleur. Dans ces milieux, note Antoine Adam, il existait une tradition qui célébrait dans le vin l'insigne bienfait de Dieu aux travailleurs, le consolateur du pauvre, le réconfort salubre des malheureux ». Peut-être ne faut-il pas exagérer la nuance qui sépare consolation et réconfort d'évasion. Baudelaire a da lui-même la minimiser pour faire entrer les poèmes du vin dans le plan général de son livre. Du moins était-il intéressant de poser le problème, pour constater qu'un poème au moins CVII, le Vin des amants » vante le vin pour l'accès qu'il offre au monde du rêve. Le rêve parisien » Si toute évasion hors du réel aboutit au rêve, le Rêve parisien en possède un caractère bien particulier et touche à des aspects essentiels de la pensée et de la sensibilité de Baudelaire. C'est le rêve d'un architecte urbaniste qui bannirait de sa composition tout élément naturel pour savourer L'enivrante monotonie Du métal, du marbre et de l'eau. Plus d'arbres donc, plus rien de vivant tout serait conçu selon la géométrie de l'esprit. Une lumière certes, mais qui ne devrait plus rien au soleil. Nul doute que pour Baudelaire le mérite de l'art soit de s'évader de la nature. Il l'a dit dès le Salon de 1846 La première affaire d'un artiste est de substituer l'homme à la nature et de protester contre elle.» Loin d'être une mère, ou simplement un guide, la nature est pour Baudelaire un mal. Loin de se fondre en elle, il importe d'en sortir. Et non seulement l'art est ce moyen d'évasion, mais il ne saurait se définir que contre la nature. La mort Mais, en somme, le rêve parisien » aboutit à un échec, puisque le poème se termine, en un violent contraste, par les deux strophes terribles du réveil. En rouvrant mes yeux pleins de flamme J'ai vu l'horreur de mon taudis... Échec de l'art donc, et de toutes les tentatives terrestres de recherche d'un ailleurs». L'amour, le vin, l'art, tout est échec. Nous ne pouvons que retrouver ici la logique interne de l'œuvre, telle qu'elle a déjà été analysée. Anywhere out of the word! 1 N'importe où hors de ce monde! Toute évasion qui ne serait pas un départ hors de ce monde serait donc illusoire ? C'est bien le thème que développe Baudelaire en un long poème ce qui est chez lui assez rare et à une place significative, à la fin des Fleurs du Mal. Le dernier chapitre du livre est la Mort », et le dernier poème le Voyage » CXXVI. Si l'homme est tenté par le voyage, c'est qu'il a besoin d'un ailleurs. Mais trouvera-t-il ce qu'il cherche ? Non, puisqu'il ne saurait découvrir que ce qu'il porte en lui. Et le spectacle du monde est d'une navrante uniformité. Les paysages les plus réputés sont illusoires, car c'est notre imagination qui les crée, et notre imagination se passe fort bien du voyage Baudelaire a-t-il eu besoin d'aller en Hollande pour l'évoquer dans son Invitation au voyage » ?. Quant aux sociétés humaines, partout le tyran est cruel et jouisseur, partout l'esclave est vil. Il est vain de chercher des différences toutes les civilisations, tous les régimes politiques, toutes les religions se valent et valent ce que vaut une humanité corrompue. Tout voyage terrestre n'est qu'agitation et divertissement. La seule évasion possible, c'est la mort. Titre donné par Baudelaire A un de ses petits poèmes en prose XLVIII. III- LE SPLEEN Dans le titre du premier - et principal - chapitre des Fleurs du Mal, Spleen et idéal », la conjonction et » a évidemment valeur d'opposition spleen » et idéal » sont des notions contraires. Contraires, mais non indépendantes. C’est en effet dans la mesure même où Baudelaire a visé très haut l'idéal qu'il s'expose aux déceptions et aux échecs et qu'il est amené à prendre en dégoût l'existence. C'est pourquoi le poète est l'être au monde le plus exposé au malheur. Plus grande en effet sera l'aspiration l'idéal, moins l'existence sera supportable. Ainsi le spleen peut apparaitre comme la retombée de l'idéal. En d'autres termes, c'est la quête de l'absolu l'essence qui rend l'existence difficile. Le spleen ne serait-il pas, en somme, cette difficulté à vivre ? Petite histoire du spleen Spleen en anglais signifie rate ». La mélancolie ou bile noire passait pour une sécrétion de la rate, selon la théorie hippocratique des humeurs. Les deux mots sont donc, en principe, équivalents. Mais en s'éloignant des racines grecques dont il tire son origine, le mot mélancolie » s'est usé avec le temps et sans doute aussi par l'abus qui en a été fait au début du romantisme. Le terme de spleen a été importé en France au milieu du XVIIIe siècle, notamment par Diderot qui, en lui donnant le commentaire de vapeurs anglaises », semble vouloir en respecter la spécificité britannique. A l'époque romantique le mot est d'un usage plus fréquent pour désigner un ennui sans cause et un dégoût généralisé de la vie. C'est un terme fort, mais resté assez proche du langage médical, quand Baudelaire l'adopte pour lui conférer une dimension plus philosophique. Naturellement, la réalité qu'il évoque avait été depuis long­ temps recensée sous d'autres noms. C'est le taedium vitae dégoût de vivre du poète latin Lucrèce. C'est l'ennui de Pascal, qui fait de cette notion un élément capital dans la démarche de sa pensée. L'ennui pascalien en effet, loin d'être considéré comme un accident, est présenté comme la condition naturelle de l'homme, à laquelle il n'échappe, et de façon précaire, qu'en se divertissant », c'est-à-dire en se détournant d'y penser. On notera que dans la dernière strophe de l'avis AU LECTEUR », Baudelaire confère au mot­ clé, l'Ennui avec la majuscule, une violence tout à fait pascalienne. Comment enfin ne pas relier le spleen baudelairien aux philosophies de l'existence ? Pour le Danois Kierkegaard 1813-1855, il s'appelle l'angoisse ce qui nous serre et, plus près de nous, il prend chez Sartre la forme de la nausée. De la mélancolie au spleen On peut déceler chez Baudelaire des formes douces » du spleen, proches si l'on veut de la mélancolie lamartinienne, parfois plus insidieuses, et des formes aiguës », plus conformes sans doute à l'idée qu'on se fait des Fleurs du Mal. On voit ces deux formes cohabiter- et s'opposer- dans un même poème, Chant d'automne » LVI. La deuxième partie, éclairée par la lumière verdâtre » des yeux de Marie Daubrun, est dans le ton de l'élégie, c'est-à-dire d'une complainte tendre elle apporte, non pas l'espoir, mais une sorte d'apaisement dans la marche implacable vers l'hiver. Mais cette douceur n'a de sens que par rapport à la dureté du sonnet initial. Des quatre poèmes successifs qui portent le titre de SPLEEN », le premier LXXV a beau incorporer les ingrédients attendus pluie, froid, cimetière, il échappe à la distinction entre formes douces et aiguës du spleen, parce qu'il procède d'un art plus baroque que romantique. L'émotion, comme cela éclate au dernier tercet, est tournée en dérision, déviée en caricature. Il n'en reste pas moins baudelairien pour autant, mais sur un autre registre, celui de l'ironie ». Les Spleen 2 et 3 LXXVI et LXXVII commencent sur le ton de la mélancolie douce, mais pénétrante. Il s'agit d'un spleen de forme insidieuse J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans pourrait être l’introduction d’une réminiscence heureuse voir la Vie antérieure, mais elle s'avère pesante, oppressante. Et, de façon significative, la célèbre statue de Memnon 1 transformée par Baudelaire en sphinx ne chante plus au lever du jour, mais au soleil qui se couche» Je suis comme le roi d'un pays pluvieux pourrait aussi bien amorcer une complainte douce, mais vite l'atmosphère s'assombrit. Pour Pascal Pensée 142 un roi sans divertissement est un homme plein de misères ». Le roi de Baudelaire est si profondément atteint par l'ennui que le remède du divertissement » est sur lui sans effet. Le quatrième poème du même titre LXXVIII, le plus célèbre, nous présente le spleen sous sa forme aiguë. L'ennui philosophique y revêt les symptômes terriblement physiques de l'angoisse. Le ciel bas et l'inévitable pluie créent un univers rétréci, fermé par un couvercle » et limité par des barreaux». Quand, dans ce cachot humide », se déploie la faune des ténèbres, Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux, le cadre est construit pour faire éclater l'obsession sonore des cloches et les hallucinations visuelles de la fin Et de longs corbillards sans tambours ni musique Défilent lentement dans mon âme ; l'Espoir, Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique, Sur mon esprit incliné plante son drapeau noir. Les aspects physiques du spleen et son sens profond sont ici inséparables. Mots, images et rythmes ont créé un style et un concept qui appartiennent à Baudelaire à jamais. La fuite du temps Quand Baudelaire écrit, dans le Goût du néant » LXXX Et le Temps m'engloutit minute par minute, nous aurions tort d'y voir un propos banal. En prenant la confidence à la lettre, un lien s'établit entre le vers isolé et la personne de Baudelaire nous y devinons la tragédie de l'existence et nous la situons aussit8t dans la tonalité générale des Fleurs du Mal. Il n'y a à faire qu'un pas de plus remplacer minute » par seconde », et nous avons le mouvement implacable de l'Horloge. Le sentiment de la fuite du temps est un très vieux thème chez les poètes, et il a été l'objet à l'époque romantique d'une orchestration prestigieuse. Mais on a pu dire des grands romantiques que, explorant le tragique de la fuite du temps, ils prenaient le public et eux-mêmes tellement à témoin que la conscience qu'ils avaient de la beauté de leur chant rendait moins intolérable la souffrance éprouvée. Chez Baudelaire, rien de semblable. S'il se donne en spectacle, c'est devant un miroir, et sans complaisance. Le rythme de l'Horloge est implacable à l'irrémédiable fuite du temps, Baudelaire associe les remords de tous ordres et l'obsession de sa vie manquée. L'idée que le désespoir trouve dans son expression même une compensation esthétique ne nous vient pas à l'esprit dans le cas de l'Horloge. Nous sommes pris. Le gouffre Pascal avait son gouffre avec lui se mouvant ... Ce n'est pas le premier rapprochement que nous ayons été amenés à faire entre Baudelaire et Pascal. Dans le Gouffre » additions de 1868, XI Baudelaire cite Pascal nommément. La vision permanente du gouffre » leur serait commune, c'est du moins ce qui est suggéré dans ce sonnet qui date des dernières années du poète. Sur le fond de mes nuits Dieu de son doigt savant Dessine un cauchemar multiforme et sans trêve. S'agirait-il d'une forme suraiguë du spleen ? Le gouffre est donné comme un aveu, à vrai dire bref, car l'anecdote est réduite à sa dimension métaphysique En haut, en bas, partout, la profondeur, la grève, Le silence, l'espace affreux et captivant, pour déboucher sur ce regret un peu obscur dans sa formulation lapidaire Ah! ne jamais sortir des Nombres et des êtres ! Il s'agit bien d'un regret, non d'un souhait. Selon une conception plotinienne 2, le monde, un à l'origine, aurait chuté dans le multiple les nombres d'où l'apparition des individus les êtres. Baudelaire a donc voulu dire Quel dommage de rester prisonnier de ce bas monde. En somme, le spleen a pour cause l'aspiration - insatisfaite -à un impossible ailleurs ». La décomposition universelle Qu'il s'agisse de l'œuvre du temps, de la fragilité de la beauté, de la déchéance des Petites vieilles XCI, Baudelaire évoque un monde que guette la mort Et l'appareil sanglant de la Destruction La Destruction, CIX. Le thème médiéval de la Danse macabre c'est le titre du poème XCVII illustré aussi dans le Squelette laboureur XCIV prend dans les Fleurs du Mal un caractère obsédant. Mais Baudelaire ne se contente pas du traditionnel squelette. Avec un réalisme non exempt de provocation, il se plaît à décrire la chair en décomposition. Dans un Voyage à Cythère » CXVI l’île vouée à Vénus nous offre, par un contraste savamment calculé, le spectacle d'une pourriture. On notera que la description, fort détaillée, d'une charogne XXIX est faite sur le rythme 12+6 un alexandrin suivi d'un hexasyllabe, souvent utilisé par les romantiques pour les complaintes sentimentales. Note 2. Pour le philosophe grec néo-platonicien Plotin 205-270, la chute dans le multiple est un des aspects du processus de dégradation. Articles liés aux Fleurs du mal de Charles Baudelaire Fiche de lecture sur Les Fleurs du Mal de Baudelaire résumé et analyse du recueil Lecture analytique Invitation au Voyage de Charles Baudelaire Le spleen de Paris, analyse du poème en prose "Le vieux Saltimbanque" de Charles Baudelaire LXISPLEEN Je suis comme le roi d’un pays pluvieux, Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très-vieux, Qui de ses précepteurs méprisant les courbettes, S’ennuie avec ses chiens comme avec d’autres bêtes. Rien ne peut l’égayer, ni gibier, ni faucon, Ni son peuple mourant en face du balcon. Du bouffon favori la grotesque ballade Ne distrait plus le front de ce cruel malade ; Son lit fleurdelisé se transforme en tombeau, Et les dames d’atour, pour qui tout prince est beau, Ne savent plus trouver d’impudique toilette Pour tirer un souris de ce jeune squelette. Le savant qui lui fait de l’or n’a jamais pu De son être extirper l’élément corrompu, Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent, Et dont sur leurs vieux jours les puissants se souviennent, Il n’a pas réchauffé ce cadavre hébété Où coule au lieu de sang l’eau verte du Léthé. Je suis comme le roi d’un pays pluvieux,Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux,Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes,S’ennuie avec ses chiens comme avec d’autres ne peut l’égayer, ni gibier, ni faucon,Ni son peuple mourant en face du bouffon favori la grotesque balladeNe distrait plus le front de ce cruel malade ;Son lit fleurdelisé se transforme en tombeau,Et les dames d’atour, pour qui tout prince est beau,Ne savent plus trouver d’impudique toilettePour tirer un souris de ce jeune savant qui lui fait de l’or n’a jamais puDe son être extirper l’élément corrompu,Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent,Et dont sur leurs vieux jours les puissants se souviennent,Il n’a su réchauffer ce cadavre hébétéOù coule au lieu de sang l’eau verte du Léthé.

je suis comme le roi d un pays pluvieux